氷の溶けきったグラスが、カウンターで微かな音を立てた。
スピーカーから流れ出したのは、エリントンのピアノ。
重い、あまりに重い、ベルベットのカーテンを引くような一音だ。

そこへ、コルトレーンのテナーが滑り込む。
祈りのような、あるいは断末魔のような、低く掠れた溜息。
それは夜の街の湿った空気、
路地裏に捨てられた、誰のものでもない記憶の匂いがした。

　センチメンタルな気分か？
独り言が煙草の煙に巻かれて消える。
感傷など、安物のトレンチコートと一緒に脱ぎ捨ててきたはずだ＿

だが、あのサックスの咆哮が、
硬く閉ざした心の扉を、音もなくこじ開けていく。
優しさなど、この街では致命傷にしかならない。
それを知りながら、俺はまた、
青白い闇の中で、終わりのない旋律に身を委ねる。

ジョン・コルトレーンの音は、
傷口をなぞる冷たい指先のようでありながら、
最後には、優しく喉元を締め上げる。

今夜も、夜明けはまだ遠い＿